Любимые стихи.

[yastreb]

Она проснулась, потянулась,
И голой подошла к окну.
Полсотни мужиков свихнулось,
Полсотни - вытерли слюну.

Камаз Чарроки въехал в дверцу,
Упал в бассейн вертолёт,
Схватился в скверике за сердце
Седой, почтенных лет народ.

Случилось в озере цунами,
Вулкан извЕрг поток страстей,
Стояли с вздутыми штанами
У дома дядьки всех мастей.

Сошёл с орбиты спутник малый,
На дубе вспучилась кора…
Она зевнула, и сказала:
- Вот скука! Всё, как и вчера!

[yastreb]

"За тобою вслед"
слова Л.Дербенева
музыка А. Эшпая и Р. Бойко

Улицы ждут пустые, тает мгла…
Вновь на свидание
С городом ранним
Ты пришла.
Сны по кварталам бродят,
Но идет рассвет
Легкими шагами
За тобою вслед.

Это твоей походкой в тихий час
Утро приходит,
Сердце тревожа
Каждый раз.
Это лишь ты умеешь
Первый луч зари
И сердцам и окнам
По утрам дарить.

Всем, кто рассветы любит, ты нужна.
Ты не проснешься -
И не растает
Тишина,
И этим утром в город
Не придет рассвет
Легкими шагами
За тобою вслед.

 

Улицы ждут пустые, тает мгла…
Вновь на свидание
С городом ранним
Ты пришла.
Сны по кварталам бродят,
Но идет рассвет
Легкими шагами
За тобою вслед.

Изменено 7 июля, 2017 пользователем yastreb

[<VEB>]

------------ ----------- ------------------

[Бес]

Неприкрытая хлопает дверь,
Под деревьями мечутся тени.
Вслед за возрастом приобретений
Начинается возраст потерь.

Начинается время потерь.
Выбирай себе ношу полегче.
Перед тем, как подставить ей плечи,
Восемь раз её прежде измерь.

Ненадёжна истлевшая нить
Отношений, которыми жили.
Дети выросли, стали чужими.
Новых поздно уже заводить.

Начинается время потерь,
Время неизлечимых болезней.
Во влюблённых девчонок не верь, —
Для тебя это будет полезней.

Начинается время потерь,
Старых истин и старых понятий.
Опасайся нечаянных пятен:
Не успеешь свести их теперь.

Александр Городницкий©

 

[Foil]

 

 

Душа, не знавшая потери, Душа, не знавшая обид,

Напомнило Эдуарда Асадова:

Она вошла, совсем седая,

Устало села у огня,

И вдруг сказала «Я не знаю,

За что ты мучаешь меня.

Ведь я же молода, красива,

И жить хочу, хочу любить.

А ты меня смиряешь силой

И избиваешь до крови.

Велишь молчать? И я молчу,

Велишь мне жить, любовь гоня?

Я больше не могу, устала.

За что ты мучаешь меня?

Ведь ты же любишь, любишь, любишь,

Любовью сердце занозя,

Нельзя судить, любовь не судят.

Нельзя? Оставь свои «нельзя».

Отбрось своих запретов кучу,

Cейчас, хоть в шутку согреши:

Себя бессонницей не мучай,

Сходи с ума, стихи пиши.

Или в любви признайся, что ли,

А если чувство не в чести,

Ты отпусти меня на волю,

Не убивай, а отпусти».

И женщина, почти рыдая,

Седые пряди уроня, твердила:

«Я не знаю, за что ты мучаешь меня».

Он онемел.

В привычный сумрак

Вдруг эта буря ворвалась.

Врасплох, и некогда подумать:

«Простите, я не знаю Вас.

Не я надел на Вас оковы»

И вдруг спросил, едва дыша:

«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»

Она в ответ: «Твоя Душа».

 

[Foil]

Последние стихи капризного старика

Глубочайшее стихотворение о быстротечности жизни, найденное в доме престарелых в богом забытом городке.

Когда этот старик умер в доме престарелых в маленьком австралийском городке, все считали, что он ушёл из жизни, не оставив ничего после себя.

Позже, когда медсёстры разбирали его скудные пожитки, они обнаружили вот это ПОТРЯСАЮЩЕЕ стихотворение, которое потом публиковалось в журналах всего мира:

И этот старик, который нищим ушел из жизни в богом забытом городке, теперь взрывает интернет глубиной своей души. Самые лучшие и самые красивые вещи в этом мире нельзя увидеть или потрогать. Они только чувствуются сердцем. После его прочтения невозможно смотреть на пожилых людей прежними глазами:

 

Входя будить меня с утра,
Кого ты видишь, медсестра?
Старик капризный, по привычке
Ещё живущий кое-как,
Полуслепой, полудурак,
«Живущий» впору взять в кавычки.

Не слышит – надрываться надо,
Изводит попусту харчи.
Бубнит всё время – нет с ним сладу.
Ну сколько можно, замолчи!
Тарелку на пол опрокинул.

Где туфли? Где носок второй?
Последний, мать твою, герой.
Слезай с кровати! Чтоб ты сгинул…
Сестра! Взгляни в мои глаза!
Сумей увидеть то, что за…

За этой немощью и болью,
За жизнью прожитой, большой.
За пиджаком, побитым молью,
За кожей дряблой, «за душой».
За гранью нынешнего дня
Попробуй разглядеть МЕНЯ…

… Я мальчик! Непоседа милый,
Весёлый, озорной слегка.
Мне страшно. Мне лет пять от силы,
А карусель так высока!
Но вот отец и мама рядом,
Я в них впиваюсь цепким взглядом.
И хоть мой страх неистребим,
Я точно знаю, что любим…

…Вот мне шестнадцать, я горю!
Душою в облаках парю!
Мечтаю, радуюсь, грущу,
Я молод, я любовь ищу…

…И вот он, мой счастливый миг!
Мне двадцать восемь. Я жених!
Иду с любовью к алтарю,
И вновь горю, горю, горю…

…Мне тридцать пять, растёт семья,
У нас уже есть сыновья,
Свой дом, хозяйство. И жена
Мне дочь вот-вот родить должна…

…А жизнь летит, летит вперёд!
Мне сорок пять – круговорот!
И дети не по дням растут.
Игрушки, школа, институт …

Все! Упорхнули из гнезда
И разлетелись кто куда!
Замедлен бег небесных тел,
Наш дом уютный опустел…

…Но мы с любимою вдвоём!
Ложимся вместе и встаём.
Она грустить мне не даёт.
И жизнь опять летит вперёд…

…Теперь уже мне шестьдесят.
Вновь дети в доме голосят!
Внучат весёлый хоровод.
О, как мы счастливы! Но вот…

…Померк внезапно. Солнца свет.
Моей любимой больше нет!
У счастья тоже есть предел…
Я за неделю поседел,
Осунулся, душой поник
И ощутил, что я старик…

…Теперь живу я без затей,
Живу для внуков и детей.
Мой мир со мной, но с каждым днём
Всё меньше, меньше света в нём…

Крест старости взвалив на плечи,
Бреду устало в никуда.
Покрылось сердце коркой льда.
И время боль мою не лечит.
О Господи, как жизнь длинна,
Когда не радует она…

…Но с этим следует смириться.
Ничто не вечно под Луной.
А ты, склонившись надо мной,
Открой глаза свои, сестрица.
Я не старик капризный, нет!
Любимый муж, отец и дед …

…и мальчик маленький, доселе
В сиянье солнечного дня
Летящий в даль на карусели…
Попробуй разглядеть МЕНЯ…
И, может, обо мне скорбя, найдёшь СЕБЯ!

Изменено 28 октября, 2017 пользователем Foil

[ботаник2]

стих.MP4

[Бес]

Это стихотворение посвящено моему отцу...

 

Стихи, рассказы часто я пишу

И разным людям все их посвящаю.

Но этот стих я посвятить хочу –

Отцу родному. Память уважаю.

«Я помню, как смотрели мы футбол,

Болея вместе за одну команду,

И как кричали весело мы «Гол!»,

До смеха доводили этим маму.

Ты Родину учил меня любить,

Историю страны хотел, чтоб знал я,

Своей Отчизне преданным чтоб быть,

И чтоб всегда народ свой защищал я.

Играл со мною в страны, города,

Показывая их на карте мира.

Про их валюты говорил всегда –

В Берлине - Марка, ну а в Риме – Лира…

Но русская известная беда

Тебя сгубила… как и многих, впрочем.

«Зеленый змий», будь проклят он всегда,

Тебя связал узлом уж прочным очень.

Остановиться ты не смог уже,

С «друзьями» ежедневно выпивая.

Пил, думая лишь только о себе,

Придуманные «раны» заливая.

И утром тем, второго января,

Когда узнал я, что тебя не стало,

Частичку словно потерял себя,

И сердце мое сильно болью сжало.

Прости меня, отец, прошу тебя,

Что на могилу не пришел ни разу.

Клянусь, когда-нибудь приеду я

И расскажу о жизни моей сразу.

Я помню все, о чем мечтал так ты,

О чем просил меня так откровенно.

Я обещаю, что твои мечты

Исполню я, отец, всенепременно...».

 

Вячеслав Егоров, январь 2015 год.

#ВячеславЕгоров #стихи #отец #посвящение #творчество

\

 

Слава неимоверно сильный человек. Горжусь знакомством с такими людьми.

 

https://ok.ru/vaegorov

 

 

 

[NataLi]

Я в Инсте познакомилась с творчеством современного автора.

Наталья Возжаева. У нее совершенно потрясающие стихи, пробирающие до мурашек.

Судите сами.

 

Настя и Мыш

 

На верёвке грязной на шее ключ.

Чёлка криво режет недетский взгляд.
Шарик жвачки мятной -во рту липуч–
Под подошву или под чей-то зад!

Настя знает, как ей себя вести.
С незнакомым в лифт она не зайдёт.
И в её мобильнике нет сети,
И её никто никогда не ждёт.

Мама сильно кашляет, папа-пьёт 
А внутри у мамы растёт малыш.
Мама тоже пьёт, на живот плюёт.
Настя хочет звать карапуза «Мыш»* А чудовищ-то под кроватью нет,
У чудовищ в кухне в разгаре батл.
И в свои неполные восемь лет
Настя знает весь назаборный мат.

Ладно, ну как только родится брат,
Очень милый, розовый, пухлый Мыш,
Она вмиг его завернет в халат.
Вдруг заплачет - ему она скажет: «Тшшшш!» Будут вместе прятаться под кровать,
Где любимый мишка и лысый пупс,
Когда папа с мамой начнут орать,
Она Мышу даст свой клубничный чупс.

А потом научит Мыша ходить. 
И они возьмут и совсем уйдут.
Ведь тогда им будет кого любить.
Карандаш на карте ведёт маршрут.

Вот такие видела Настя сны.
Утром снова ей в скалозубый класс.
Пусть смеются, ей уже хоть бы хны .
Скоро будет «мы», скоро будет «нас». Братик, в общем, умер ещё внутри.
Он уже был очень умён, как чёрт.
Может будет как-то попытка «три».
Выбрал он не тех. В общем, не -за -чёт.

Был такой у Насти хороший план...
И недетский взгляд, и кривой пробор.
А на кухне красный над печкой кран.
А с Мышом-то, всё-таки...перебор.

И еще одно стихотворение Н. Возжаевой.

 

 

Летел он в какой-то «звездатый»

Отель, бизнес-классом, конечно,
С супругой отметить их дату,
И думал в полёте неспешно.
Горбатился все эти годы, 
Доказывал всем, что сумеет,
Но что-то утратил в угоду
Тому, что сейчас он имеет.
На кой же ему это надо?
И как оно эдаким стало?
Простая рязанская баба
Давилась колючим Cristal’лом.
И что-то мешало взять руку
И тихо ей в ушко напомнить,
Как счастливы были друг с другом
В общаге, в какой-то из комнат.
И знаешь, канальчик всё снится
Стрекозы на нём, водомерки...
Затянута ряской водица...
Рогоза шуршащие стенки...
Шмат сала на хлебе с горчицей 
Под гомон лягушек крикливых, 
Но...надо переться нам в Ниццу
И кушать там устриц сопливых.
А помнишь медовый наш месяц?
И Ялту в полуденном зное?
И с дюжину маленьких лестниц
До домика бабушки Зои?
И окна, открытые в море, 
И наши бесстыдные ночи?
Далёкий от всяких раздоров
Тот Крым, где зачали мы дочку?
Бутылка вина из Массандры,
Инжир повторял твои губы...
И утренний чай на веранде,
И на день отложенный рубль.
Вот всё выходило бы славно:
Есть деньги, работа, успешность...
Пропало лишь что было главным–
Вот то ли мечта, то ли нежность...
«А помнишь?»... Лазурные звуки
Динамик пропел по-французски.
И так и не встретились руки
Двух рядом скучающих русских.

[boryashu]

Молодость и зрелость сели на скамейку…
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка…»
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной…»

Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа… Скучные оковы…»
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди – одиночки…»

Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно?»
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею…

Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде…»
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»

Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома…
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома…»

Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты?»
«Я ночами плачу…», - зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила…»
Ирина Самарина-Лабиринт

[yastreb]

[Алeкс]

 

Перебирая документы
В архивах памяти моей,
Я вижу лучшие фрагменты
И замечательных людей.
И будто годы - не помеха,
Но я давно не видел их,
Кто потерялся, кто уехал,
Кого-то вовсе нет в живых.

Мы собирались в тесных кухнях
Хрущёвских маленьких квартир,
Жгли свечи, если свет потухнет,
И изменить мечтали мир.

В окно открытое курили,
Ругались часто сгоряча
И ненавязчиво шутили
Про "дорогого Ильича".

Мы под гитару пели песни,
Мешали водку и портвейн,
И жить нам было интересней,
Мы были лучше и добрей.

Да и страна была другая...
И вдруг я понял, чёрт возьми,
Что были мы, того не зная,
Тогда свободными людьми.

Свободными от интернета,
От СМИ, от банков, от реклам,
От их навязчивых советов
Купить у них ненужный хлам.

Нам не навязывали веру
Конфессий разных голоса,
И не кривлялась под фанеру
С экранов пошлая попса.

Пусть не хватало ананасов,
Омаров, устриц и сыров,
Но колбаса была из мяса,
А молоко из-под коров.

И жить нам было веселее,
И всё нам было по плечу...
А может, это я старею
И из-за этого ворчу?

А может, я и в самом деле
Живу в каком-то странном сне,
Но почему-то я уверен,
Что дело вовсе не во мне.

Мы стали слишком равнодушны
Замкнувшись в каменных домах,
Мы потребительски послушны,
Забыв о собственных мечтах.

Мы поселились в интернете
И там инкогнито живём,
А если вдруг, случайно встретим
Друзей, в лицо не узнаём.

И всё быстрей проходят годы,
Кто растолстел, кто облысел,
Нам не хватает той свободы,
Что каждый некогда имел.

Нам не хватает тесных кухонь,
Где так умели мы дружить,
Теперь набить важнее брюхо
Или айфон себе купить.

Нам всем приходится меняться,
И мы себя не узнаём,
Мы научились притворяться,
Что мы по-прежнему живём...

[Бес]

@Алeкс кто?

 

 

 

Не верьте вы её словам

В них не ищите откровений

Её восторженная речь

Увы, лишь повод для сомнений

Не верьте вы её глазам

Их выражение обманно

Они то гонят , то манят

Они лукавят беспрестанно

Не верьте вы её слезам

Не верьте ласковым улыбкам

Доверье ваше приведёт

К непредсказуемым ошибкам

Она фальшива и пуста

Как маятник не постоянна

она бесчувственна слегка

Но, боже, как она желанна...!

[Алeкс]

@Бес мечта?

[Бес]

@Алeкс Автор кто? )))

[Алeкс]

@Бес ))

Автор стихов ☝️ Олег Нечаянный

[Алeкс]

Давно стихов не было…

Автор доподлино неизвестен.

 

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель —
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа… быт… дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь… чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили

[vovcin]

11 минут назад, Алeкс сказал:

Автор доподлино неизвестен.

Эдуард Асадов.

Это стихотворение я ещё в школе читал.

[Алeкс]

35 минут назад, vovcin сказал:

Эдуард Асадов

Я не против, но…

«Примечание: данное стихотворение не опубликовано ни в одном печатном издании при жизни автора. Произведение опубликовано в современных, в частности художественных книгах, что не может точно указывать авторство. Литературными критиками вопрос не изучался. Асадов был указан автором согласно внутреннему статистическому анализу, а также наличия стихотворения в современных книгах. Администрация не утверждает, что именно он является автором произведения, но и не опровергает это ввиду недостаточности фактов той или иной теории. Если у вас есть какая-либо дельная информация, пожалуйста, поделитесь ею в комментариях».

[ВПН]

Котёнок

Маша Попова

В подвале, среди барахла и картонок,
У серенькой кошки родился котёнок.
Беспомощно тычась в пушистую шкурку,
Беспечно сосал он счастливую Мурку.
И кошка, к сыночку прижавшись бочком,
Лаская шершавым своим язычком,
Негромкую песню ему напевала
И всё целовала его, целовала...
А где-то смеялись и плакали люди,
А где-то из страшных палили орудий,
Политики земли делили на части,
И кто-то мечтал о богатстве и власти.
И только в подвале, под старой доской,
Царили гармония
                и покой.
И серая Мурка была, несомненно,
Для новорождённого -центром Вселенной